Madrid, soy yo

El tabaco humeante

envuelve un vaso de vino añejo,

en esta ciudad extranjera, 

aún para el nativo.

Ofrece una palmada 

en la espalda,

al viajero, ese personaje 

tan desconocido.

Laberintos 

que enceguecen la inocencia,

confundiendo lo increíble 

con un recuerdo certero.

Por los pies cansados, 

de llamarte la atención,

sabiendo que muchos están bajo tu amparo,

que sepas bien, sólo traigo ilusión.

Desde lejos he venido a verte,

soy un hijo de tu hija, 

con mi pluma, quiero enseñarte de mí,

las ansias locas de encontrarnos

y comprobar si son los sueños

o que eres así.

Tin Bojanic

OBRA POÉTICA